Am Bahnhof. Zwei U20-Jungs reden mit zwei U20-Mädchen. Einer fragt ernst: "Kommt ihr später auch noch vorne" - er zeigt die Richtung an - "zur Szene"? Während sich die Jungs schon mal in Bewegung setzen, tauschen die Mädchen Blicke aus und beginnen unwillkürlich zu lächeln. Eine sagt unsicher: "Ja-ah". Dann bin ich vorbei.

Geilo, sagen die Kinder, und ich kann sicher sein, sie werden die Dinger nicht abschlecken. Sie haben auch kapiert, dass die grünen Kugerl in den Balkonkisterl keine Zuckerln sind, sondern für Menschen giftig. Aber Unbesorgnis is my middlename, und wie gestern den Balkon ausgiebig giesse und die Mimis hinter mir rumalbern, bin ich total unbesorgt, und als ich mich umdrehe, liegen sie unter den Blumenkisterl am Boden und lassen sich das Gießwasser in die Mäuler plätschern. Ich: SEIDS! IHR! DEPPERT! DAS IST DOCH GIFTIG! Die Mimis: Aha, so, hmm, ja dann. Ich: WIE ALT SEIDS IHR DENN, HIMMEL NOCHMAL!!! Die Kinder: vier! Ich: Äh, vergessen, sorri.

Ich trug einen graunen Anzug, (bin aber dennoch ein fröhlicher Typ) weisses Hemd, rote Krawatte, schwarze Mappe. Ich sprach euch wegen den Hunden an. Ich fragte, ob deiner Windhund sei. Nein, lautete die Antwort, ein Jagdhund, braun Fell. Wir sprachen dann noch einwenig miteinander. Leider musste ich dann beim Operhaus wieder aussteigen. Ihr seid weitergefahren.

»Wenn mein Mann und ich uneins sind, wer zum Beispiel die Blumen gießen oder die Wäsche aufhängen muss, spielen wir das bekannte Kinderspiel ›Schere, Stein, Papier‹, bei dem man mit der Hand Symbole formt, die einander besiegen. Die so gefundene Entscheidung wird dann anstandslos akzeptiert. Nun fängt mein Mann, seit ich ihn kenne, immer mit Schere an. Ich kann also stets über Sieg oder Niederlage entscheiden und so unliebsame Ergebnisse abwenden. Muss ich meinen Gatten auf seine Berechenbarkeit hinweisen oder kann ich weiterhin alle Spiele für mich entscheiden?« ULRIKE R., BERLIN

Jahrelang trug ich in meiner Jackentasche eine kleine Kugel aus Sandelholz mit mir, die mir Daniel Schmid irgendwann in den achtziger Jahren in Berlin einmal gegeben hatte. Ich müsse sie etwas reiben, um sie zu erwärmen, und dann an meinen Händen diesen wunderbaren Duft riechen, sagte er. Ich besitze die Kugel wohl immer noch, und wenn sie auch ihren Duft inzwischen verloren hat, so bringt mir nur schon der Gedanke an sie die Erinnerung an Daniel Schmid zurück. Und zwar in ganz spezifischer Weise. Er war ein Mann, bei dem ich nicht nur nicht das geringste Unbehagen empfand, wenn er bei einer Begegnung die normale Individualdistanz, wie sie in Westeuropa zumal zwischen Männern gilt, unterschritt, was er immer zu tun pflegte, sondern dessen Nähe ich sogar schätzte, weil er so gut roch, und zwar gerade auch aus dem Mund. So war ein Gespräch mit ihm, lebhaft und, bei allem Scherz, den er liebte, stets auch intellektuell anregend, in jeder Hinsicht angenehm.

Sehen Sie, da werde ich dann ärgerlich. Oft sitzen wir hier beim Frühstück, ich war noch auf dem Markt, habe ihm seine Krabben besorgt und habe herrlich gedeckt. Und plötzlich blitzen seine Augen, und er beginnt durchs Zimmer zu rennen, isst sein Brot nicht und erzählt seine radikalen Geschichten. Das kostet eine Menge Kraft. Aber ich muss es ertragen, für ihn ist es wichtig.

Ich hatte zehn Bände Marquis de Sade übersetzt, aber war selber beim Blümchensex stehen geblieben. Und irgendwann sagte der Analytiker: "Sie haben ja nicht mal einen Ödipuskomplex."